La noticia.

- ¿Viste Fabián?
- Sí, qué pasa.
- Se suicidó.
- …

No era la primera vez que un conocido decidía suspender sus padecimientos. Podría suceder mil veces más, y aún así jamás me acostumbraría a esa noticia. Debo mencionar que el suicidio ha sido contenido de varias de mis cavilaciones y que, inclusive, ha llegado a ser algo más. Con una regularidad rayana en la obsesión, la existencia de estas muertes me aborda y me sacude emocional e intelectualmente. Creo que el suicida no es alguien que no quiere vivir, sino por el contrario, alguien que queriendo vivir no puede. Y de alguna manera me siento culpable de ello; es imposible la descomunión, estamos hecho de lo mismo.
El suicida nos mata un poco a todos. Es el reflejo de cierto fracaso existencial. Sentimos que la posibilidad de auto aniquilación es una especie de irresponsabilidad cósmica, ¿cómo se atreve la vida a darnos esa elección? Por eso el suicidio es condenado por las religiones, por los inseguros, por lo débiles, por los humanos en general. Porque nos muestra huérfanos. Manifiesta la impotencia, la fragilidad de la vida, y eso aterra. El suicida nos condena y nos cuelga de nuestra preciada vanidad. Resulta cómodo y alivia el creerlo débil y cobarde. También, claro, resulta útil para la prosperidad de la especie.

Mientras en un torbellino de emociones, sentimientos e intelecciones pugnamos por la búsqueda de un sentido, las células, los osteocitos, los linfocitos y demás, hacen su vida como si nada y ni nos preguntan si nos gusta o no. Sin embargo, reitero, tenemos la posibilidad de eyección. En mi caso hay algo que me frena; puede que sea el instinto de supervivencia quien me acerca la siguiente impresión: en el momento irrevocable, donde la acción se ha iniciado y ya no hay marcha atrás, un fuerte arrepentimiento me hace presa de un sentimiento espantoso, la inutilidad de tal acción.

Pd.: yo creo que llego, pero si para las doce, doce y media no estoy por ahí, pongan los fideos.