Victoria, nunca mía.

Lo intentó. Me miró con ojos de papel. Me dio la oportunidad de escribir su destino en presente continuo. Las miradas llenas de vacío son mi debilidad. Sobre ellas me inclino y escribo cualquier barbaridad. Luego empiezo a tachar. Me invade la angustia de saber que nada se puede terminar, que la muerte llega antes de cualquier final. Entonces cambio, rabioso, con ansias de inmortalidad, buscando la manera de escribirla eterna, de que no sea una fugacidad. El que haya infinitas historias me debería enseñar que ninguna debe perdurar. Pero yo no voy a transar con un universo tan desleal, que se atreve a crear una criatura original, a modelarla con belleza singular, para luego barrerla como a una más. A ella no te la vas a llevar. Entonces borroneo y vuelvo empezar. Y vuelvo a borronear. Y vuelvo a empezar. Y vuelvo a borronear. Y vuelvo a empezar. Y mi texto se vuelve ilegible. Y sus ojos comienzan a arder. Y lágrimas justas corren la tinta de mis desvaríos literarios.