Alta tensión.

Por ejemplo, la literatura es una de las formas más bellas de saberse equivocado. La mirada de una mujer, una de las más bellas de sentir la soledad. Hay maneras correctas de vivir en el error, no cabe duda. Hay dolores sublimes. Desaciertos generosos. Equivocaciones dulces. Son aquellas, todas aquellas, donde la vida se excita, se inflama, se colma, se desborda. Son esas conmociones espirituales que nos sacan de lugar, que nos dicen que no lo hay más allá del propio. Que se puede estar donde sea. Que se sobrevive. Que nada es posible y que todo lo es. Son los bordes fundadores de las sensaciones y acciones más exquisitas, de la creatividad, de la revolución ad infinitum que vemos manifestarse en toda existencia. Son las provocaciones que hacen que la vida se empecine en seguir viviendo más allá del sentimiento de angustia y muerte que deviene por la racionalización de ese dolor: el fracaso. Pues el fracaso es eso, la racionalización de una vida insignificante. Es decir, de una vida que no puede darle un significado a su existencia más allá del aquí y ahora. Lo cierto, y esto es lo realmente doloroso, es que no lo necesita: si no se tiene dogma se tiene humor, pero la existencia en sí, no depende en absoluto de nuestras interpretaciones, que siempre son hijas de esa profunda certeza, aquella de que se vive en el error. O mucho mejor dicho, de que solo se existe.

Siempre nos sentiremos desterrados. La ignorancia es destierro. Perdón, no, la inteligencia es destierro. Va de nuevo: no saber qué es el destierro es destierro. Tampoco. ¡Ja!

Vivir es la manera incorrecta de morir. Puede ser, no lo sé. Sea como sea, no tengo alternativa. Lo divertido y lo comprometido es en el fondo exactamente lo mismo. Cuando me pongo serio con el chiste, cuando juego con la solemnidad, no consigo nada distinto. Siempre existo así: furioso, calmado, digno, indigno, bello, feo, amoroso, odioso, diestro, siniestro, yo, usted.