instantesde: Burning patterns.

Un mail no es una carta, mucho menos este mensaje de Facebook que tengo la inexplicable urgencia de enviarte.

Ayer, antes de dormir, imaginaba que te escribía una carta. No sé si a vos, o a la distancia que hay entre vos y yo. Entiendo que las cartas son una forma de acercarse pero, sobre todo, de dejar en claro un espacio. Y eso, querida mía, es la distancia. Doy gracias a esa distancia que, de no mediarnos, haría probablemente imposible esta relación. Relación que, como dije, no es nuestra, o sí, tal vez como la de esos puntos que, seguidos unos de otros, nos cuentan en el colegio que son la línea misma. ¿A qué línea pertenecemos? ¿Qué traza en ese espacio? ¿Es, su dibujo, alguna forma del arte? Si es así, estamos bendecidos por ese arte. Bendecidos en los términos del bien-decir; de utilizar un pedazo de ese trazo, hacerlo tipográfico, y mostrárnoslo acá, a fin, quien sabe, de hacer más tolerable nuestra existencia.

Hablo de nuestra, como si fueras partícipe voluntaria. No quisiera, ni por un instante, que confundieras esto como una forma de locura, al menos, de esa que considera que vos estás aquí presente retroalimentándola con un afecto sincero. Sé que no estás aquí, y para ser dramático, allá tampoco. Estás en alguna parte entre esos dos puntos que representamos en esa línea que apenas puedo imaginar. En definitiva, esto se trata de mi imaginación. Sin embargo, estás leyendo. Y eso implica que en tu cerebro hay una corriente (que yo imagino como rayos azules), que pasa rabiosamente de una neurona a otra. Esa pequeña tormenta eléctrica soy yo. Esta verborragia es también tu cuerpo, el más eficaz transmisor de mi pensamiento. Al menos ahora y mientras la tormenta dure.

No tengo ganas de terminar esto acá, pero siento que es necesario. Intuyo que tu psique me ha reconocido como intruso y ya está haciendo los primeros esfuerzos por sacarme de encima. Lo cual es lo más sano. Simplemente está guardando la distancia.