Pánfulas; osadía de una indagación.

Desde que me había conocido, dijo, adoraba las pánfulas. Le pregunté qué eran las pánfulas; y me miró puesta detrás de una sonrisa. Esperé a que se le pasara. Pero como no, insistí.

Habrá sido para no incomodarme, o develarse, o averiguarlo, porque en mi insistencia resolvió levantar su remera. Un acto perturbador. En su rostro titubeaba el orgullo y la aflicción, el regocijo y la lamentación de poseer lo que en verdad nos posee: belleza. Se detuvo cuando un pecho saltó. A los ojos me miró para evaluar los daños; insuficientes. La cercenante pregunta, valga el pleonasmo, seguía ahí: pánfulas. Pánfulas entre ella. Pánfulas entre yo. Pánfulas entre ella y yo.

Aun dejando el prejuicio para otro día, la porfía será hoy el tormento de la voluntad femenina. A su servicio me calaban ojos de tensa redondez; buscaban, quizá, lo que yo no tenía: la no-interrogación. Al día de hoy no sé cuál es la mejor manera de ocultar lo que no se tiene. Yo me serví de la gravedad y del cinturón para dejar caer mi pantalón. Reflejo encantador el de la muy mujer, detuvo mi único nudismo apretando su cuerpo contra el mío. Uyuyuy: yo había levantado mi peso en varias oportunidades y también las mañas por sobre la fuerza. Pero jamás me había aprisionado su cadera. Y no pude moverme ni un significado más.

Desde más allá del entendimiento, y por tanto, desde más acá de la verdad, me vino un estremecimiento: se trataba de algo serio, y ella estaba jugando con eso. Pero aun así no podía temerle. El mal es la ejecución de la imposibilidad. Y bien sabe el humor que eso es imposible. Porque eso somos: humores: posibilidades. Si el infierno no existe es justamente por definitivo. Y ella, como jamás nadie, podrá formular esta pregunta: “¿Dónde está el humor cuando más lo necesitas”.

Me provocó el mejor beso. Sin embargo, a mi apasionado embate, giró la cabeza. Su gesto no fue esquivo, fue la consolidación de la invitación, no evitó mis labios, despejó su cuello: seducción: medio máxime en carencia de sutilezas que tiene como fin atraer (por empatía) la grosería del cuestionar, la insolencia del curiosear, el rudimento del dudar, para luego pasarnos por la experiencia (irrefutable, por reiteración) del no-hay-nada-que-saber: sea el caso del acto sexual, como el de páginas pasar o, quién sabe, las pánfulas.

Por la razón de su misma existencia, dos cosas consideraba tan seguras como improbables, que la interrogación es soñolienta y que la sangre bajando de mi cabeza debilitaba mi pensar; sociedad anónima hacen la curiosidad y el deseo: Devenir S.A. Y así como se desconoce el instante en el que se entra en los sueños, así desconocería yo el instante en el que entraría en ella.

Antes de que pudiera besar su cuello volvió su rostro hacia mí. Al hacerlo froto con fogosidad su mejilla contra la mía. Ese hambre, contrapuesto a la caricia nostálgica que dejaba en mi otro perfil, profundizó mi esfumación. Haciendo un último esfuerzo me aferré a mi nombre. Exhalé sobre su boca: “soy D., soy D., soy D.” Nada. Y no me extraña que nuestras bocas no tengan oído cuando siquiera nuestros pies tienen piso; cierto es que se apoyan sobre un planeta que flota. Sin embargo, bien podría yo engañarme, bien el engaño podría ser yo, bien nada de esto, bien nada de aquello. Lo dice esta manera de abrazarnos, otro campo del devenir, donde las dudas y las certezas crecen y se marchitan sin nuestro predecir. Sí, lo sé, lo sé, este resto de lucidez es ya parte resignación. Pero cómo no alimentar una resignación que promete tan grande resolución.

Lo recuerdo vagamente, recién, como siempre, me hablaste de algo así como las ínfulas, sí, sí, sí, las ínfu-pánfu…¡las pánfulas, las pánfulas, sí, las pánfulas!… ¿qué son las pánfulas, mujer? ¿las tienes tú, las tengo yo, están en el aire? ¿qué hemos hecho para arrebatarnos así? Dímelo. Antes de irme, de volver, de devolver, de revolver, jajaja, de enloquecer, jajaja, dímelo, ¡dímelo!

¡Calla insensato! –cortó ella-, calla, que ya no eres hombre.